Elle gagnait juste sa monnaie,
dix pièces peut-être à la journée;
par tous les temps elle chatouillait
sa gratte aux terrasses des cafés;
on disait qu’elle n’avait que ça,
sa gouaille, ses refrains, son velours ;
personne ne lui savait de toit,
la place du tertre était sa cour.
Je buvais avec les moineaux
les larmes qu’elle tombait en passant ;
nous nous nourrissions de ses maux,
herbes folles des écorchés vivants.
Etoilées d’idées farfelues,
les rimes des poètes fantômes
qu’elle semait aux coins de la rue
durcissaient les traits de la môme,
mais quand s’entremêlait enfin
la rosée aux pétales de roses,
l’amour luisait en ses quatrains
et j’aimais ce p’tit bout de chose!
les autres la traitaient de putain
depuis qu’au cul du Sacré-Cœur
une nuit de peur et de faim
elle avait bu le déshonneur !
Sous sa casquette déchirée,
ses mirettes brillaient comme deux phares
et courraient de longs doigts de fée
sur les cordes de sa guitare.
Elle battait tôt le lourd pavé;
faut crapahuter sur la butte,
user ses godasses pour becter,
soi et soi toujours à la lutte !
un matin d’automne, rue des saules,
à sept heures elle dormait encor;
posant ma main sur son épaule
je sentis la douceur de la mort…
elle gagnait là son paradis ;
deux anges peut-être l’entouraient
et lui sifflaient les mélodies
de leurs célestes cabarets.
Ils diront qu’elle n’avait que ça,
sa gouaille, ses refrains, son velours,
mais ils lui offriront un toit
d’où elle verra ses rues, sa cour !
Je boirai, avec les moineaux,
le sel qui nous viendra du ciel,
quand tomberont de ses flûteaux
les larmes du rire éternel !