Un, le bruit de la ville avalant goulument le hoquet des pigeons,
deux, les ballets de la pluie sur l’élasticité d’un extérieur fuligineux,
trois, le calme apparent d’un intérieur tranquille,
quatre, un chat lové dans un panier de château,
cinq, le vent jouant au cerceau dans les coursives…
et Nina, des arômes d’été sur des coussins d’automne.
Six, un paradis artificiel où domine le noir,
sept, un rai de soleil sur un faisceau de jour,
huit, la peau à nu du temps qui stoppe là sa course,
neuf, un univers tout neuf vernit l’immobilisme,
dix, la sueur coule sur les doigts longs de l’orage…
et Nina, des arômes d’été sur des coussins d’automne.
Onze, douze, treize et quatorze, la furie de la conjonction,
quinze, seize et dix-sept, le chant pantelant de l’orage qui s’exile,
dix-huit, les larmes de foudre à livre ouvert,
dix-neuf, je lis,
vingt, je pleure…
et Nina, des arômes d’été sur des coussins d’automne.
Vingt-et-un, le soleil lèche à nouveau les barreaux de la balustrade,
vingt-deux, la vie tape à la vitre, je n’ouvre pas,
vingt-trois, sur le livre ouvert perle un sanglot perdu,
vingt-quatre, le monde nouveau m’embrasse et disparaît,
vingt-cinq, Nina, mon rêve, court parmi les nuages…
vingt-six, l’hiver se love sur des coussins de deuil.