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Tant que j’aurai du pain, du vin et de l’amour (livre 5) 2009

1986 / 2009

à vous tous mes amis qui avez partagé mes rimes et mes larmes durant cette fresque trilogique ; 23 ans d’un bonheur intense à vos côtés ;

merci.


Mise en bouche

 

           Chers amis, voici le quinzième livre et le dernier d’une trilogie que j’ai tout naturellement baptisée Poète malgré lui ; itinéraire d’un simple quidam“.

Trois recueils constitués chacun de cinq livres :

  • Ballade au gré du vent de Cers“.
  • Le Marinas est rentré“.
  • Tant que j’aurai du pain, du vin et de l’amour“.
« Le voyage, pour moi, ce n’est pas arriver, c’est partir. C’est l’imprévu de la prochaine escale, c’est le désir jamais comblé de connaître sans cesse autre chose, c’est demain, éternellement demain. »
                                                                                                      Roland DORGELES.

    Cette citation valant mille discours elle sera la raison, la lumière et le fil conducteur de ce dernier ouvrage. D’autres recueils suivront, sûrement, et ils renfermeront alors ces parfums, ces couleurs et ces mots paradisiaques que mes chemins actuels, aussi riches soient-ils, ne me permettent que d’effleurer pour l’instant !

« Oh ! Demain, c’est la grande chose ! De quoi demain sera-t-il fait ? »
                                                                                                                  Victor HUGO.
« Demain, et demain, et demain ! C’est ainsi que, à petits pas, nous nous glissons de jour en jour jusqu’à la dernière syllabe du temps inscrit sur le livre de notre destinée. »                                                                                                                                                                                                  William SHAKESPEARE  (extrait de Macbeth).

   Les premiers poèmes de ce livre seront illustrés par des personnages au caractère différent, puis viendront les étoiles de “mon pays“ des Corbières, puis mes amours et la philosophie des hommes de cette terre !

     Chers amis, j’éprouve aujourd’hui plus que jamais le besoin de partager le pain, le vin, le toit, l’amitié, les vertus de la nature et les richesses de tous.  J’éprouve le besoin de créer un monde unique où chacun prendrait au soleil la chaleur qui lui est nécessaire et je voudrais donner à ce monde le nom de “demain“ ! Et ce monde je voudrais le créer avec tous ces personnages au caractère différent ; non pas avec les étoiles de “mon“ pays, mais avec toutes les étoiles des cieux, avec l’amour puisqu’il est universel et toutes les philosophies positives ; juste un monde où le mal serait banni, où la justice, la liberté et la tolérance seraient reines !

« On rencontre beaucoup d’hommes parlant de libertés, mais on n’en voit très peu dont la vie n’ait pas été principalement consacrée à se forger des chaînes ! »
                                                    Gustave Le Bon  (extrait de hier et demain). 

     Certes le langage des hommes est bien différent mais remarquez comme ces hommes ont en commun le souci de demain !

Faut-il y voir une lueur d’espoir ?

L’espoir est la plus grande entrave à la vie. En espérant demain, aujourd’hui se perd !   
                                                                                                                        SENEQUE.
Demain est la chose la plus importante de la vie. Il nous arrive à minuit encore tout propre. Quand il arrive il est parfait et il se blottit dans nos mains en espérant que l’on a tiré quelque leçon de la veille !
                                                                                                                  John WAYNE.
Je ne peux pas dire qui je serai demain ; chaque jour est neuf et chaque jour je renais.
                                                         Paul AUSTER (extrait de La cité de verre).
Il faudra plus d’ordina-cœurs que d’ordinateurs dans la communication de demain ! 
                                                                                                       Jacques SEGUELA.
La fin du monde est pour demain ; je vous le confirmerai la semaine prochaine !
                              Frédéric DEVILLE (extrait de Les pensées de lelecteur).
Pourquoi s’inquiéter de demain, aujourd’hui répondra bien à tout !
                                      Christian BOBIN (extrait d’Une petite robe de fête).
Nous sommes au futur. Voici demain qui règne sur la terre !
René CHAR.
Si l’on m’apprenait que la fin du monde est pour demain, je planterais quand même un pommier !
                                                                                                           Martin LUTHER.
Le bonheur de demain n’existe pas. Le bonheur c’est tout de suite ou jamais !  
                                                                                                           René BARJAVEL.
L’avenir, ça nous inquiète, mais ça ne devrait pas, parce que si ça ce trouve on en a même pas !
                                                  Faiza GUENE (extrait de Kiffe, Kiffe demain).

Et si vous me le permettez, à la vue de tout ceci j’ai gardé cette citation pour la fin :

Que le soleil se lèvera demain est une hypothèse !
    Ludwig WITTGENSTEIN (extrait de Tractacus logic philosophicus).

    Sur ce je vous souhaite une dive méditation, une excellente lecture ; aimez les gens, aimez la vie, vivez en harmonie comme il se doit… et prenez à mes rimes tout le soleil que vous pourrez y trouver !

 

Avec toute ma gratitude, affectueusement ;

J.G


Table des poèmes

 

  1. Une grippe de cochon.
  2. On l’appelle “solidarité“.
  3. Le départ du vieux.
  4. L’emmerdeur.
  5. Le jour où le chien sortait l’homme.
  6. Laissez les musiciens.
  7. L’homme seul.
  8. Va.
  9. Le marin.
  10. Réminiscence de plombier.
  11. Le retour espéré.
  12. L’américain.
  13. Ligne droite.
  14. L’outil, la terre ou l’idée.
  15. Racines.
  16. Le chariot de la joie.
  17. NOËL dans le quartier bas.
  18. La supercherie.
  19. La mémoire des pierres.
  20. Composition champêtre.
  21. Chante pinson.
  22. Labastide, ma mie.
  23. Regard sur l’infini.
  24. D’une pluie divine.
  25. La face cachée du miroir.
  26. Arithmétique appliquée.
  27. La constellation des pauvres gens comblés.
  28. Comblé soit celui.
  29. Apaisé.
  30. Sur les ailes de l’Autan.
  31. Laissez venir à moi les petits enfants.
  32. Devis.
  33. L’étoile inconnue.
  34. Adjonction de sel.

1.  – Une grippe de cochon

 

Mes chers amis,

je suis malade comme un chien,

j’ai une fièvre de cheval,

je baille comme une carpe,

je marche en crabe,

sans cesse je plume mon renard !

 

Je suis là, ce soir, car je ne souhaitais pas vous poser un lapin !

 

En fait, cela m’a pris entre chien et loup, à table ;

moi qui ai toujours une faim de loup,

je regardais les yeux de gazelle de ma femme

en chien de faïence…

je gobais les mouches, quoi !

Ma femme, qui dit toujours que j’ai l’air d’avoir mangé du lion…

là, j’avais plutôt l’air franc de l’âne qui recule !

 

Nous étions attablés devant un bœuf bourguignon ;

– ho, nous n’avons pas tué le veau gras,

non, nous traversons plutôt une période de vache maigre ! –

soudain, je me suis senti comme une poule qui vient de trouver un couteau,

moi qui d’ordinaire suis à table comme un coq en pâte,

je mangeais là comme un moineau,

j’avais la chair de poule…

une vraie couleuvre quoi !

 

on dit que là où la chèvre est attachée, il faut qu’elle broute ; mais quand même !

 

j’avais des grenouilles dans le ventre

et c’est peut-être ce qui me mit la puce à l’oreille ;

je ressentais des fourmis dans les jambes,

je me sentais maigre comme un coucou,

il faisait un froid de canard, brrr…

la faux me gardait assurément un chien de sa chienne !

je me serais endormi comme un loir

j’aurais été le dindon de la farce,

fait comme un rat !

la vie m’aurait probablement payé en monnaie de singe !

 

Ne riez pas comme des baleines,

si j’avais pu disparaître dans un trou de souris, je l’aurais fait !

 

Lorsque je suis devenu muet comme une carpe,

ma femme m’a donné un remède de cheval…

et comme à cheval donné on ne regarde pas la bride,

j’ai pris le médicament, puis sur le lit je suis tombé comme une mouche

et j’ai dormi en chien de fusil !

 

Ha, la grippe m’a joué un beau tour de cochon !

 

Bien,  je vais donc emporter le chat

et vous souhaiter un excellent récital

au sein duquel, si la santé me le permet… j’essaierai de faire mon bœuf !

 

(texte écrit pour le récital de fin de saison 2010 de l’association « LES CHANTS-SONNETS » de Blagnac à la salle Saint-Exupère.)

2.  – On l’appelle “solidarité“ –

 

Il s’allonge sur le divan,

dit vouloir aller de l’avant

en titillant son cher passé ;

une médecine orchestrée !

 

Un autre écoute et lui jacasse

sur les abysses et les Jorasses !

il paraît qu’il panse ses maux

en croassant comme un corbeau !

 

Nous autre nous coupons son bois,

repassons les tuiles de son toit,

nous autres labourons ses champs,

tirons le lait pour ses enfants !

 

Pendant qu’il classe dans son ciel

ses larmes de joie et de fiel,

sur nos sentes encore gelées,

vers le bois, traînant la cognée,

 

– ô nécessité écrasante! –

nous allons l’haleine fumante !

la bûche a du mal à glisser

sur les fougères des forêts !

 

———–

 

Ha, plus je pense à cette fable

dont le récit certes est menteur

mais dont le sens est véritable,

plus la colère enserre mon cœur…

 

et plus je hais l’homme qui prêche

“Egalité – Fraternité“

plutôt que d’aller à la pêche

faire sa friture de rougets !


3.  – Le départ du vieux

 

Plante, plante, plante tes clous,

râpe, râpe, râpe ton bois,

serre, serre, serre tes écrous,

ponce, ponce le vieux s’en va !

 

capitonne, lustre et vernis,

mets tout ton doigté à l’ouvrage

pour que la pirogue finie

face pâlir le vieux de rage !

 

Certes menuisier émérite,

le vieux était un emmerdeur

qui aurait enseigné aux termites

comment ronger la poutre à cœur !

 

Il était de la vieille école

où les maîtres n’avaient jamais tort,

et planquait au fond de leurs grolles

quelques pépites de vieil or…

 

je veux dire mille combines,

bien des savoir-faire ancestraux !

le vieux était une vraie mine,

incollable sur le “boulot“ !

 

Invivable en son atelier

comme le sont les grands artistes,

seule la faux est arrivée

à faire plier l’ébéniste !

 

plier n’est qu’une douce image,

le chêne rompt mais ne se plie !

du coup c’est au pays des anges

ou des démons qu’il est parti !

 

Plante, plante, plante tes clous,

râpe, râpe, râpe ton bois,

serre, serre, serre tes écrous,

ponce, ponce le vieux s’en va !

 

Si Dieu ou le diable ont du bois,

des chevillettes et un maillet,

une vieille équerre, un compas,

une scie, des pointes rouillées,

 

emmerdeur comme il est, le vieux

va leur refaire le mobilier ;

un vaisselier pour le Bon Dieu,

au diable un four en merisier !

 

Pour l’instant, c’est pour lui qu’on bosse,

et afin de faire des envieux

de sa caisse on fait un carrosse

qui scintillera par les cieux !

 

Si vous en voulez un, mesdames,

pourvu d’une ronce de noyer,

ou pourquoi pas décapotable,

passez commande à l’atelier…

 

le vieux a formé la relève

au travail d’orfèvre… mais depuis

ce matin on lit sur les lèvres

qu’on va scier au ralenti…

 

puisque le vieux est bien parti

nous allons baisser la cadence ;

on ferme jusqu’à samedi…

ensuite on prendra les vacances !


4.  – L’emmerdeur ! –

 

L’hôtesse gesticulait un flot de consignes :

les issues de secours, le masque à oxygène,

le gilet gonflable… au diable toute peine,

qui descend à pic doit se mettre dans la pigne

 

qu’en touchant le sol il remontera aux cieux,

sans réacteur, sans aile, sans billet ni bagage !

qui pique du nez part pour un joyeux voyage !

sachez qu’au destin, qui peut le moins peut le mieux !

 

L’hôtesse, en jupe courte, maquillée comme trois,

gesticulait un flot de succulents sourires

– ce qui nous faisait, en outre, oublier le pire –

quand sur le tarmac la bête grognait déjà…

 

à pleins gaz… elle allait débrider sa colère

quand le type de gauche, le nez dans le sachet,

blanc comme un édredon rendait le déjeuner,

avec entrain, à son dernier lopin de terre !

 

Lorsqu’à nouveau son teint fut revenu rosé,

pour lui remonter le moral, causer un brin,

je fis succinctement l’éloge du divin,

qu’en cas de crash nos âmes pourraient être sauvées…

 

que je connais quelqu’un (tous détails à l’appui)

qui ramassait les corps, un jour, éparpillés …

mais comme l’envie de rendre le reprenait,

plutôt que d’enchaîner sur les listes d’avaries,

 

n’ayant aucune envie de lui parler du temps

tandis que nous percions quelque violent orage,

j’en vins aux délicates manoeuvres de décollage ;

lorsqu’il tourna de l’œil, je finis mon croissant…

 

puis j’alertai l’hôtesse avant qu’il ne succombe,

et lorsque j’aperçus son souffle régulier,

heureux d’avoir pour l’homme fait preuve de bonté

je me remis à lire “Les mémoires d’outre-tombe“ !

 

Il gardera du vol AZ1500

un triste écho cet homme qui n’aime pas l’avion !

les gens ont peur de tout, et souvent sans raison !

il faut faire confiance aux courants ascendants !


5.  – Le jour où le chien sortait l’homme

 

Le jour où le chien sortait l’homme,

où l’air du nid sentait le rance,

le jour des terribles absences,

le trottoir, comme un trait de gomme

 

crevait l’erreur à la copie,

apportait un peu de lumière

en ce devoir rudimentaire

qu’impose au quotidien la vie !

 

Un clochard eut été un roi

à ses côtés, soyez-en sûr,

toujours groggy, toujours obscur,

toujours plus seul, toujours plus bas

 

dans ses souvenirs chatoyants

tirés des malles d’un vieux monde

avec sa femme et sa faconde…

pourtant ici, toujours absent !

 

Le jour où le chien sortait l’homme

ses crocs prenaient au caniveau

l’amour que d’autres avaient en trop

et croquait l’instant comme un môme !

 

C’est le chien qui guidait les pas

de l’homme qui n’en avait pas ;

pas plus de vie que de trépas,

sans volonté et sans combat !

 

Deux ombres qui se faufilaient

au gré des ruelles de fortune

sous une pluie de pleurs de lune,

des aiguilles à détricoter !

 

Chez eux n’entrait pas la couleur

excepté le brun et le gris ;

jamais un regard à Marie,

pas de sourire et pas de fleur !

 

Leurs fenêtres étaient sans poignée ;

le chien aboyait en sourdine

entre les boîtes de sardines

et les ustensiles rouillés…

 

et puis,

 

je ne sais quelle bonne fée

remit leur soleil en été,

l’homme alla marcher dans les blés,

le chien se remit à japper…

 

l’homme avait retrouvé la vue

sous une étagère étriquée,

le goût du bon vivre et l’idée,

de nuit, à l’angle d’une rue !

 

Tout peu à peu s’illumina ;

le jaune et le rouge passèrent

à minuit leur porte cochère

et le bon chien coursa les chats.

 

Alors l’homme prit ses cahiers ;

on dit qu’il mariât sa plume

avec neuf muses de fortune

qu’il logeait sous un oreiller !

 

Ce fut la ville, entendez bien,

autour de l’homme, autour du chien,

qui lors n’eut plus le goût de rien ;

l’ennui gagna les citadins !

 

Suite à ces rimes je vous propose,

si vous aviez un brin de temps,

de vous impliquer, seulement !

non point de tout remettre en cause !

 

de vous impliquer, seulement,

si vous aviez un brin de temps !


6.  – Laissez les musiciens ! –   

 

On pensait les poètes… il n’en est rien du tout !

on a bien la preuve qu’ils ont les pieds sur terre !

faute de coupable ils faisaient si bien l’affaire !

on les pensait rêveurs et on les disait fous !

 

On pensait les poètes… il n’en est rien du tout !

s’ils ont la tête au ciel c’est pour boire l’azur !

alors on les peignait toujours plus niais, c’est sûr,

toujours les cheveux longs, la cervelle qui bout !

 

On pensait les poètes… il n’en est rien du tout !

ils sont la plume des désirs et des colères !

 mais je vous le redis, ils faisaient tant l’affaire,

qu’il fallait, ironiquement, trancher leur cou !

 

il fallait poignarder leur âme, que leur sang

coule dans le ruisseau, gentilshommes de peu !

 et les poètes éteints, leurs muses ne valaient mieux !

 l’ironie tue beaucoup ; l’esprit est arrogant !

 

On pensait les poètes… il n’en est rien du tout !

on les croyait de mèche avec l’esprit du vent,

l’esprit de l’eau, du feu, de tous les éléments !

 on les pensait rêveurs, il n’en est rien du tout !

 

On les pensait rêveurs ! Ils sont à l’autre bout

de la corde artistique les esprits libertins !

ils tiennent le jumbé, la harpe, le clavecin !

m’en croyez, ils détiennent les passe-partout…

 

ils sont la clé de LA, ils sont la clé de Sol,

ils sont la clé des songes, ils sont la clé des cieux,

ils sont la clé d’Ut et la croche nom de Dieu !

Je vous l’affirme sans détour et sans bémol,

 

n’allez hurler, comme on le fit pour les poètes,

haro sur ces géants qui marchent à la baguette !

n’allez, comme on le fit longtemps pour les poètes,

dresser quelque échafaud ; ne tranchez pas leur tête !

 

Laissez les musiciens souffler dans le trombone,

laissez-les gratouiller les cordes et les soies,

laissez les archers filer droits ou de guingois,

la guerre prend toujours ce que la vie nous donne !

 

Laissez les musiciens souffler dans le trombone,

la guerre prend toujours ce que la vie nous donne !


7.  – L’homme seul

 

Un ange, sur un monocycle,

traînait une vieille carriole

par la traverse de Villesiscle ;

un petit chemin sans bagnole.

 

Je faisais, “la piquette“ aux doigts,

des bottes de poireaux sauvages

par une après-midi sans froid

où j’étais sorti de ma cage…

 

car je vis seul à la maison ;

alors je vais, panier au bras,

cueillir les fruits de la saison :

le pissenlit, la fraise des bois…

 

Soudain, quand son timbre tinta,

que ce tintement traversa

 la capuche de ma parka,

je l’aperçus derrière moi !

 

Pour sûr, il avait tout de l’ange !

deux ailes blanches dans le dos,

la “coupe bol“, petite frange,

chapelet sur le sac à dos…

 

il portait l’aube et les baskets,

affichait un sourire malin…

de nuit, il aurait pris un pet

de chevrotine, c’est certain !

 

Voici quelque oiseau migrateur

qui ne se fiait aux étoiles

mais aux panneaux indicateurs,

sur une espèce de char à voile !

 

Où allait-il ainsi accoutré ?

– La question vous paraît étrange ? –

Je fis un signe pour l’arrêter,

mais savez-vous ce que fit l’ange ?

 

il disparut à l’instant T,

ange, monocycle et carriole ;

j’en suis encore bouleversé !

 

par la solitude harcelé,

j’avais dû forcer sur la gnole !


8.  – Va

 

On parlera encore, on causera toujours

de ce brave qui vient et fait trois petits tours

sur la marche glorieuse de son hôtel de ville,

la fleur de lys en main, de l’autre la faucille,

 

dépeignant posément ses tendres convictions,

conscient de rendre un fier service à la nation,

sincère, à qui je voue toute mon admiration

pour clamer au grand jour ses nobles intentions !

 

Trois petits tours, disais-je, et le voilà parti,

souvent par ses adjoints poussé vers la sortie…

car il est de ceux-là, sans se voiler la face,

qui détrôneraient Dieu pour lui voler la place !

 

Sans parti pris, sans critiquer ni acquiescer,

le pays de cocagne est vite moissonné ;

trois petits tours, disais-je, sous le bonnet phrygien

et voici que l’hiver annonce un froid de chien !

 

———-

 

Dans sa mansarde bleue, au cœur du quartier bas,

sous son édredon de plumes, les trous de ses draps,

on parlera encore, on causera toujours

de celui qui, charmeur, fait aux muses la cour,

 

dépeignant posément ses tendres convictions,

conscient de rendre un fier service à la nation,

sincère, à qui je voue toute mon admiration

pour clamer à l’extra ses nobles intentions !

 

Trois petits tours, disais-je, et le voilà parti,

souvent par une idylle poussé vers la sortie…

car il est de celles-là, sans se voiler la face,

qui tueraient le poète pour lui voler la place !

 

Sans parti pris, sans critiquer ni acquiescer,

le pays de cocagne est vite moissonné ;

trois petits tours, disais-je, au pays des bleuets

et voici que l’hiver fait voler le duvet !

 

———-

 

On parlera encore, on causera toujours

de l’homme qui sermonne l’entendant et le sourd,

cet esprit qui prétend “qu’ailleurs est plus clément“

pour celui qui reçut un jour les sacrements !

 

dépeignant posément ses tendres convictions,

conscient de rendre un fier service à la nation,

sincère, à qui je voue toute mon admiration

pour clamer aux fidèles ses nobles intentions !

 

Trois petits tours, disais-je, et le voilà parti,

par l’infidélité poussé vers la sortie,

car elle est aussi, certes, sans se voiler la face,

prête à détrôner Dieu pour voir le Diable en place !

 

Sans parti pris, sans critiquer ni acquiescer,

le pays de cocagne est vite moissonné ;

trois petits tours en chaire, vous disais-je abusé,

et voici que l’été se fait encore prier !

 

———-

 

Gloire à toi qui fais trois petits tours sur la terre,

chérissant Marianne, les muses, la Bonne Mère ;

que sur ton épitaphe le ciseau du tailleur

en incrustant ton œuvre grave une jolie fleur ;

 

fut-ce une cocarde, un bleuet, un muscari…

qu’importe pourvu qu’elle soit ta fleur de vie !


9.  – Le marin

 

Je vous vois attablés

autour d’un plat fumant,

un civet de sanglier,

des giroles, un faisan ;

 

j’entends d’ici vos rires

et je sens votre vin ;

je connais les délires

des soirs entre copains…

 

braves gens de la terre

à l’âme merveilleuse

et je sens l’atmosphère

enfumée et joyeuse

 

de la vaste cuisine

où vous êtes en rond,

faisant face aux verrines

et dos aux illusions…

 

faisant feu de tout bois !

jonglant avec les mots !

riant de je ne sais quoi,

d’un quelconque propos !

 

Je vous sais à la table

des humeurs pétillantes,

la posture impeccable,

la soif d’être, béante !

 

et rongeant votre vie

comme un os de poulet !

je vous sais, doux amis,

grandement occupés …

 

aussi, je prends congé

sous une encre d’ébène,

car n’être à vos côtés

me cause grande peine !

 

je suis tout seul, là-bas,

les pieds et mains aux fers

sur un cercueil de choix

voguant en toutes mers !

 

« Un jour je serai grand

et je serai marin ! »

qu’est ce qu’on est con, enfant,

j’étais si bon terrien !


10.  – Réminiscences de plombier ! –

 

Avec l’insouciance d’un mioche

il serrait son manche de pioche

et dégueulait bien des jurons

dans l’œil des canalisations,

 

puis il piétinait de ses bottes

la boue, la limaille, la flotte,

la filasse et la pâte à joint

qui s’alanguissaient dans un coin.

 

Son bleu, ce soir, sentait le rance ;

un job qui ne vous met en transe

mais réchauffe la soupe à midi

et paie les crayons des petits !

 

Une vie dans le caniveau

à visser, souder des tuyaux ;

à vous faire naître l’arthrose,

mais là, c’est encore autre chose…

 

puisque le saturnisme est mort,

faut bien qu’un diable, à bras le corps,

– pourquoi seriez-vous donc en paix ? –

triture vos rotules à souhait !

 

Travail ingrat !  Et baume au cœur

je contemplais l’homme au labeur,

suant au feu du chalumeau

les larmes de l’alter égo !

 

larmes d’hiver, larmes d’été,

– réminiscences de plombier –

salut, camarade de tranchée !


11.  – Le retour espéré

 

Et puis un jour elle est venue,

personne ne l’attendait plus !

elle est arrivée sous un vent

de flammes et de bombardements !

sans crier gare elle a passé

la porte, puis s’est installée.

 

Tant l’amour luisait sous ses ailes,

à la voir, on l’eut cru chez elle !

seul bémol, son accent perdu

sous la mitraille de la rue.

Elle a souri de ses yeux ronds,

puis a jeté son baluchon

 

dans le recoin de l’escalier,

comme si tout était terminé.

Comme s’il y avait une entourloupe,

nous avons mangé notre soupe

– la vie jouant à cache-cache –

sans lever l’œil ni la moustache !

 

Ce n’est qu’après le pousse-café

qu’à nouveau nous avons osé

– sans peur qu’elle ne fuit – l’embrasser ;

tout n’était que félicité !

 

Toujours à l’œil d’une contrée

le vent finit par se calmer…

et quelque soit le jour, la nuit,

sur ses ailes elle revient au nid,

 

la paix !


12.   – L’américain

 

Je ne sais si ce fut le soleil, affairé

à polir les boutons de ma table de nuit,

ou, venant du tilleul, le tendre gazouillis

de deux mésanges charbonnières enjouées,

 

je ne sais si ce fut la nouvelle saison

qui faisait en mon esprit valser le présent,

ou la lumière qui posait sur mes draps blancs

les lèvres de l’orgueil, ses mains fines et son front,

 

je ne sais si la lune m’avait embrassé,

je ne sais si le calme profond de mon être

pour une étoile avait sauté par la fenêtre,

je ne sais pourquoi je m’éveillais enjoué !

 

Je ne sais si quelque rêve m’avait emporté

dans les nues, dans les profondeurs d’un cher passé,

d’un passé bienheureux ou de nues enchantées ;

je ne sais si quelque songe m’avait aimé,

 

je ne sais si désormais, l’espoir, en mon âme,

– comme l’hirondelle donnant à ses petits,

en toute modestie, la becquée de la vie –

colorait mon azur d’une patte de charme,

 

mais je m’éveillais fort de posséder le monde !

Moi, sur qui Marx a soufflé son dernier soupir,

d’un coup, je crus que j’étais prêt à le trahir,

que tous mes idéaux avaient passé la bonde !

 

Moi, qui possède tout en ne possédant rien,

ce matin là je m’éveillais A-ME-RI-CAIN !

 

mais à quoi bon raviver ces idées obsolètes

quand nos intellos se proclament “citoyens du monde“ ?

imaginez si tous ces cons faisaient la ronde

combien on compterait de boutons de braguette !


13.  – Ligne droite

 

C’est marrant, je n’avais plus roulé sur la neige

depuis que l’ère moderne m’était apparue,

et voici que tantôt, à l’angle de ma rue,

– jeunes filles d’hermine au sortir d’un collège –

 

les flocons déposaient leurs pattes en bouquets

sur le noir macadam de ma cité obscure ;

je revoyais l’église, les jardins, la nature,

le village aux toits blancs de mes jeunes années !

 

Je pris la route sur une chaussée glissante,

certes je roulais au pas, et je fuyais la ville,

quatre moutons devant et je suivais la file,

quatre moutons derrière, tous le bonheur aux jantes…

 

car il vient des profonds hivers de notre enfance

une espèce de joie quand la neige apparaît ;

certes, un bonheur magique que Freud expliquerait !

Mais sans pêcher le gros à l’étang des consciences,

 

je me souviens du fier village aux murs de pierres,

de la terre battue au pied des écuries

que l’hiver recouvrait de son imagerie

de glaçons, de guirlandes de chants et de prières…

 

d’une dive insouciance pour l’enfant que j’étais,

d’un livre pour Noël ou d’un cheval de bois…

 

puis des quatre moutons nous n’étions plus que trois

et sur la route, bien que la chaussée glissait,

 

je rêvais !

 

C’est marrant je n’avais plus roulé sur la neige

depuis que l’ère moderne m’était apparue ;

ainsi l’on prend conscience du temps parcouru !

 

que de bouquets fanés entre les perce-neige !


14.  – L’outil, la terre ou l’idée

 

S’il m’est plaisant d’écrire à longueur de journée

des récits poétiques relatant mes amours

tant avec la vendange qu’avec le labour,

avec la rouquette, les sabots, le béret,

 

avec les gens d’ici et leurs vagues de tuiles

et les dunes d’“ostals“ au pied de nos collines,

notre histoire debout sur nos châteaux en ruines,

et notre Carthagène, et nos miels, et notre huile…

 

s’il m’est plaisant d’écrire, à longueur de journée,

que la douce Fontiès, quand le soleil se meurt,

que la paix drape l’âme du viticulteur,

– sus à tout empereur – dresse haut ses lauriers…

 

s’il m’est plaisant d’écrire que son air est si pur

que j’y cueille avec délicatesse la vie,

comme à la belle saison la fleur d’harmonie,

ou l’asperge bien verte, ou le muscat bien mûr…

 

s’il m’est plaisant d’écrire qu’à Fontiès j’ai trouvé

le Paradis sous une souche de merlot,

si de mes rimes je peints cet eldorado

plutôt que d’aller au théâtre ou au ciné…

 

c’est que je me chauffe mot à mot, vers à vers

aux soleils d’autrefois ; cette époque glorieuse

où chaque heure passée était une heure heureuse ;

où l’homme des Corbières n’avait le cœur amer !

 

 Je suis un “nostalgique“ direz-vous en riant !

savez-vous que j’ai quitté Fontiès à treize ans

pour aller reconnaître ces gouffres béants

que les hommes se complaisent à creuser en beuglant ?

 

Je viens par “épisodes“, mais ne pense être dupe,

tous mes soleils anciens se sont bien obscurcis ;

les oies fontiésoises ne croquent plus d’ortie

et le cochevis vient au foyer sans sa huppe !

 

Mais qu’importe ! en longeant nos rues quasi-désertes

je revois, bien calés sur leurs chaises de paille,

nos ancêtres passant veillée, et leur marmaille,

et l’amitié qui partout vous était offerte !

 

Je me surprends parfois à leur dire “Bonsoir !“

mais mon “Bonsoir !“ se perd sous les portes cochères ;

quelque rime, alors, s’accroche à ma boutonnière,

et pour eux, bienheureux, je reprends le bougeoir !

 

sous une flamme d’ancien temps alors j’enfile

des quatrains à des quatrains, des quatrains encore

et je tricote ainsi souvent jusqu’à l’aurore…

comme Luc écrivant de nuit ses évangiles !

 

———-

 

Avez-vous compris pourquoi toujours le poète

semble d’un autre temps, semble perdre la tête ?

Si les muses, une nuit, n’avaient conquis ses songes,

comme vous il n’aurait plus grand-chose qui le ronge !

 

S’il m’est plaisant d’écrire, à longueur de journée,

c’est pour bâtir demain sur les liens du passé ;

que Fontiès en soit l’outil, la terre ou l’idée,

c’est pour bâtir demain… sans jamais oublier !


15.  – Racines

 

Même si j’étais né là-bas

entre les sabots d’un chameau,

et la soif asséchant mes bras,

et le sable fouettant ma peau,

parmi les regs et les dayas

menant sans cesse le troupeau…

 

pour quelques bruines éphémères

je n’aurais pas quitté le nid ;

jamais n’aurais quitté la terre

que mes ancêtres auraient bénie !

 

———-

 

Même si j’étais né là-haut

dans ces maisons de bois teinté

de rouge vif pour avoir chaud,

près d’un fjord où même l’été

les orques et les cachalots

ont la chair de poule et l’onglet…

 

pour quelques soleils éphémères

je n’aurais pas quitté le nid ;

jamais n’aurais quitté la terre

que mes ancêtres auraient bénie !

 

———-

 

Même si j’étais né sous l’épaisse

forêt tropicale, où les rais

de lumière serrent les fesses

pour pénétrer la canopée,

à l’heure grave où la tigresse

s’en vient croquer quelques pygmées…

 

pour quelques néons éphémères

je n’aurais pas quitté le nid ;

jamais n’aurais quitté la terre

que mes ancêtres auraient bénie !

 

———-

 

Même si j’étais né sur les pentes

lavées de cendres et de fumées,

fraîches moulues de laves ardentes

d’un volcan sans cesse harcelé

par quelque tripe bouillonnante

et des râles en pointillés…

 

 

pour quelques prairies éphémères

je n’aurais pas quitté le nid ;

jamais n’aurais quitté la terre

que mes ancêtres auraient bénie !

 

———-

 

Mais je suis né dans un vallon

où la violence est quotidienne,

où mes semblables, à l’unisson,

font couler le sang et la haine,

où l’on court à la perdition

sitôt qu’on court à perdre haleine !

 

J’ai préparé mon baluchon

et dois en pleurs quitter le nid,

abandonner ce vert vallon

que mes ancêtres avaient béni !

 

“Fontaine, jamais je ne boirai

ton eau !“  c’est avec conviction

que du perce-neige au muguet,

de la vendange à la moisson,

sous mon vieil arbre je clamais

cet adage en toutes saisons !

 

Que mes ancêtres me pardonnent

je brûle la plume du nid ;

les vers ont gangréné la pomme ;

la pomme rouge du pays !


16.  – Le chariot de la joie

 

Le chariot de la joie sillonne le village,

les enfants enchantés chicanent en son sillage,

les feux d’artifice et les pétards enjôleurs

font vibrer les pupilles, les tympans et les cœurs !

partout la liesse fait grand ouvrir les fenêtres,

on voit planer les rires sur plusieurs kilomètres,

 la terre, humide, accouche d’un air de violoncelle

et les filles de joie chatouillent les pucelles !

 

dis, connais-tu les secrets du pré aux phalènes ?

 

Soudain, les coins des rues s’embrasent et l’on se tient,

la longue farandole revêt un fier dessein,

les haches, à grands coups, éventrent les barriques,

le cristal des coupes a des reflets mirifiques !

tant de fleurs recouvrent le bitume, à présent,

qu’on dirait un hameau au beau milieu des champs !

les grillons donnent corps à cette symphonie,

l’exaltation déplie ses bras nus dans la nuit !

 

dis, connais-tu les secrets de la douce Arcadie ?

 

Droite sur le pare-boue d’un vélo de bois,

une Ève de couleur tient un coq en ses bras !

à ses ailes tournoient deux clés de sol en or ;

de notes blanches Ève a tatoué son corps !

d’un faîte à l’autre les étoiles sautent pieds joints,

les déshabillés couvrent les meules de foin ;

le chariot de la joie suspend aux réverbères

quelques fragments de temps, ses pantoufles de vair !

 

dis, connais-tu les secrets de la blanche Cythère ?

 

Dans les ruelles, de longs ballets d’hirondelles

accompagnent gaiement la folle ribambelle,

les visages se parent de multiples couleurs,

 les mots se transforment en délicates senteurs !

bientôt l’on ne reconnaît l’endroit que d’instinct

convaincu d’être alors au jardin de l’Eden !

 

Quel est la part de rêve, quel est donc cet éther

qui suce l’ordinaire par le côté amer ?

 

Le chariot de la joie poursuivra son voyage

pour faire, en d’autres lieux, ouvrir bien d’autres cages !

si seulement la vie pouvait avoir conscience !

si seulement l’esprit pouvait avoir confiance !

 

dis, qu’as-tu fait de tes os, Byzance ?


17.  – Noël dans le quartier bas

 

Noël résonne dans mon cœur,

ce Noël heureux d’autrefois !

sa nappe essaimée de couleurs,

de houx et des feuilles des bois…

 

une étoile en haut du sapin,

quatre boules argentées devant ;

accroché aux branches un serein,

un joli serein de buis blanc…

 

et partout des bouts de coton

pour rappeler le blanc manteau

d’hermine de Madame Lebaron,

de mort pour les anges à Rimbaud !

 

On ne chantait jamais à table,

mais on riait en racontant

– non des poèmes ou des fables –

mais les anecdotes du vieux temps !

 

Les vieux sortaient peu du village,

il fallait toujours étayer

une poutre ou quelque jambage

que le blanc manteau comprimait !

 

Les autres fumaient à la vigne

entre les bois de Carignan,

ce que certains nommaient “la guigne“,

les autres, simplement, le sarment !

 

Guère plus de fête qu’un dimanche :

la grosse volaille dans le four,

les femmes retroussant leurs manches…

un Noël comme tous les jours !

 

Bien que la neige tombait drue

les enfants jouaient au dehors,

et non seulement par les rues,

les garrigues étaient du décor !

 

nos souliers troués prenaient l’eau,

nos gants de laine ne réchauffaient

que nos âmes… et notre peau

tendue de l’enfance exultait !

 

Je me souviens de l’eau glacée

qu’hardis nous buvions au ruisseau,

jamais d’angine ni d’os cassé ;

“solides les gosses du coteau !“

 

Puis les guirlandes sont venues

couvrir les sapins de lumière

et partout, comme des sangsues

sur les épaules des prières

 

mille néons multicolores

se sont élevés vers les cieux,

plus, toujours plus, plus encore ;

l’aurore s’est revêtue de feux !

 

“Vrais diamants et vraie voiture…“

c’est lorsque crissent les cadeaux

sur les voies de la démesure

que Noël meurt de son égo !

 

L’homme n’a rien compris du tout !

Jadis, la cheminée fumait,

ça sentait le gras et le chou

et les aïeux nous embrassaient !

 

Noël résonne dans mon cœur,

ce Noël heureux d’autrefois,

sa nappe essaimée de couleurs,

de houx et des feuilles des bois…

 

Noël résonne dans mon cœur,

ce Noël heureux d’autrefois

quand les moutons broutaient les fleurs

des crèches dans le quartier bas !


18.  – La supercherie

 

Au fond de mon jardin, sous des doigts de muguet

le soleil faisait luire comme un papier d’argent ;

“un papier“, je le crus… mais  en me rapprochant

j’aperçus, s’étirant, un splendide alphabet !

 

Le bougre, à l’œil hagard, quittait l’hibernation !

(à contrario des ours, la peau fine des lettres

n’est encline à passer Noel à la fenêtre !)

 et là, juste couvert d’un bien maigre édredon

 

de feuillage et d’humus que la morte saison

dès les brumes d’octobre avait tissé pour lui,

un alphabet vous dis-je, au terme de sa nuit

s’étirait, chauffant son âme aux premiers rayons !

 

Moi qui n’avais jamais assisté à la scène,

ému, je contemplais ce tableau pastoral ;

plus le jour se levait sur ce jour idéal

et plus l’humus avait la blancheur de la laine !

 

Leurs pattes dégourdies les lettres se « quillèrent »

et d’un pas effilé quittèrent leur enclos…

 puis de toutes ces lettres je vis naître des mots…

et les mots, amoureux, alors se marièrent !

 

puis tous passèrent le portillon en riant !

Et ils riaient encore à l’angle de la rue

quand je vis s’envoler des rimes vers les nues

et des poèmes happer les fous-rires du vent !

 

Un poète était né sous mes yeux ébahis ;

tous crièrent alors à la supercherie !


19.  – La mémoire des pierres

 

La mémoire des pierres, pour celui qui n’a pas

le culte des anciens, est une galéjade !

ouïr au cœur de l’amas les chroniques d’un trépas,

pour l’autre, je l’avoue, est une régalade !

 

les périodes de faste et les glaciations,

les hurlements du vent, les plaintes animales,

les propos étonnants des dives méditations,

les jouissances divines et les amours royales…

 

non,

 les pierres n’oublient rien, seul l’homme est défaillant !

tout demeure gravé dans le cœur de la roche,

et le scribe, immortel, va fidèle et vaillant,

toujours la plume au bec et l’histoire à la poche !

 

Caressez un rocher gorgé de ciels d’été,

un de ces blocs trapus que couve Brocéliande,

pêchez donc en son âme les secrets des forêts

et vous serez surpris des fruits de la demande !

 

Parcourez la garrigue en plein cœur des Corbières

si vous voulez entendre les sabots de Monfort,

puis caressez le front d’un éperon calcaire

et vous ouirez même les fagots de la mort !

 

Dormez entre les ruines du château d’Alaric,

vous verrez rutiler les glaives sur la pierre,

puis vous entendrez, dans le bas-fond de l’à-pic,

les cris de Clovis triomphant dans la poussière !

 

A Galamus la roche aura le bruit de l’eau

qui force le passage, quoi qu’en disent les murs

dressés en embuscade sur le dos du coteau,

dans un dialogue sourd, bouillonnant et obscur !

 

Archives assoupies entre deux courants d’air,

vaste bibliothèque où seul l’initié prend

la mesure des temps sous des cieux grands ouverts,

la mémoire des pierres… ouvrez le document…

 

sans papier ni photo, ni souris, ni écran…

ouvrez, sans tabou et sans gant !


20.  – Composition champêtre

 

La toux d’un tracteur dans le calme du matin,

les senteurs d’une charrette bossue de foin,

l’odeur des vaches par l’œil de bœuf grand ouvert

et les grincements de notre sommier de fer,

 

le chant d’un coq, au loin, et le braiment d’un âne,

le caquètement incisif de quelques canes

sur l’étang, et déjà l’ardent croassement

de la faune aquatique sous le soleil levant !

 

J’avais pris mes quartiers d’été à la campagne !

“nous“ avions pris, car j’étais avec ma compagne,

dans le souci d’écrire, elle de composer

quelques bribes joyeuses, quelques odes à la paix !

 

Les bicyclettes prêtes pour s’en aller flâner

parmi les bottes de paille, les fleurs des près,

l’âme grande ouverte à la fraîcheur des ruisseaux

et la sueur offerte à la brise des coteaux…

 

une buse, à l’affut, superbement perchée

sur un mât de cocagne superbement rouillé,

le vallon qui réveillait sous le bleu profond

 de l’azur son dos de brume et ses blancs pigeons…

 

dès lors qu’à l’aube la pureté vous embrasse,

vous êtes, là, émerveillé par tant de grâce,

dans l’impossibilité de prendre la plume,

ni de guider l’archer sous un rondo de brume !

 

Quand le soleil tombait sur les cornes des bœufs,

nous avions pris le pas sur les chemins herbeux.

Très tôt les lutins avaient fleuri leurs fenêtres ;

 l’ombre nous invitait sous les rameaux des hêtres !

 

Le tunnel de feuillage était dense à l’endroit

et les chants d’oiseaux ruisselaient sur ses parois.

Les soies dorées qui pendaient aux trous de lumière

laissaient entrevoir l’œil de nos muses, derrière !

 

Nous cheminions d’instinct en ces contrées magiques

où la musique et la poésie, identiques,

naissent d’un courant d’air, d’un arôme profond ;

nous étions à la chasse à la lettre et au son !

 

C’est sous de bleus chardons que nous avons surpris

sept à huit métaphores allaitant leurs petits !

lovés dans l’herbe grasse nous avons travaillé ;

voici donc de ces bribes dont je vous ai parlé !


21.  – Chante pinson

 

J’éprouve un sentiment de liberté intense

quand le chant du pinson me donne la cadence,

que le soleil s’infiltre sous la canopée ;

un sentiment intense de bien-être et de paix !

 

Par les sentiers fleuris j’avance à pas feutrés,

sans horaire, sans but, au gré de mes pensées,

offrant à l’orchidée un regard amoureux,

une caresse au coquelicot, fleur de feu !

 

Dans cette insouciance, je rencontre parfois

quatre lutins et l’esprit suprême des bois

avec lesquels il m’est plaisant d’entretenir

des discussions sur le présent ou l’avenir…

 

car ils sont, croyez-le, beaucoup plus au courant

que le simple mortel sur les choses et le temps

et font preuve, toujours, d’une grande sagesse

à traiter tout sujet avec délicatesse !

 

Si je vous disais qu’à leur contact j’ai appris

que Vénus et Pluton cet automne se marient

et qu’il faudra attendre plusieurs millions d’années

avant que ne sourie leur premier nouveau né !

 

Le vent frais qui serpente entre les cumulus,

descend boire parfois la rosée sur l’humus

et les narines ouvertes sur un rêve béant,

je suis la proie naïve des enchantements…

 

si bien que transparent, la nature me traverse !

offert, abandonné, le silence me berce !

je suis eau, je suis feuille, je suis senteurs des bois,

plus une once d’humain ne caracole en moi !

 

Dans ce nouvel état, je suis en suspension

en l’azur inviolé d’avant la création !

tout est possible alors, mais difficile à faire ;

lorsque j’émets un souhait je reviens à la terre…

 

mais toujours près de moi s’égosille un pinson

et je quitte le bois sous sa douce chanson !


22.  – Labastide, ma mie. –

 

à Labastide,

 

La lune m’ouvrant toujours de nouveaux chemins

il y a longtemps, ma mie, que je n’ai pris ta main,

mais sois assurée de mon éternel amour,

toi qui m’offris l’art, l’âme et l’œil du troubadour !

 

Labastide, ma mie, je chemine sans cesse

revêtu de ce long chapelet de caresses

que tu pendis un jour de vendanges à mon cou,

cette clé, cet oriflamme passe-partout

 

que je m’emploie dignement à faire flotter

sur les terres où les gens ont besoin de bonté !

 et quand ton clocher retentit de mille accords,

où que soit ma nuit, dans tes draps blancs je m’endors !

 

à vous,

 

J’entends alors les murmures de la rivière

et les voix apaisées de grand-père et grand-mère,

puis je vois le Bon-Dieu, par la fenêtre ouverte,

qui vient tendre sans bruit les plis de leur couverte.

 

Sous des parfums de vieux bois, de cire et de miel,

de la chambre noire de ma tour de Babel

mes songes m’entraînent au jardin des Hespérides

où les pommiers en fleurs sont ceux de Labastide !

 

Voilà dix mois, peut-être, que je n’ai pas cueilli

le vent qui se repose au cœur de ses taillis ;

dès que la ville me permettra de souffler,

à son eau fraîche je reviendrai m’abreuver…

 

la lune m’offrant toujours de nouveaux chemins,

je dois la suivre ; il est dur de gagner son pain !


23.  – Regard sur l’infini

 

Depuis qu’en son vif esprit germe

l’idée de nouveaux lendemains,

bien sûr qu’elle les aura sa ferme,

ses agnelets et ses lapins…

 

et son air pur, et son ciel bleu,

ses roses au pied de la barrière,

ses avoines plein les cheveux,

ses colombes plein les volières…

 

sa mule sans cesse attelée

au carrosse des jours heureux,

l’eau fraîche courant à ses pieds

et ses marmites sur le feu…

 

 ses papillons et son perron,

partout les senteurs du bon vivre,

et ses amis plein la maison,

et ses casseroles en cuivre…

 

et ses grenouilles plein l’étang,

et ses étoiles plein les cieux !

 

Elle en rêve depuis si longtemps

que ses larmes, au fond de ses yeux,

comme des vagues de fleurs sauvages

qu’un brin d’air fait flotter un peu,

que ses larmes, doux maquillage,

colorent les joues du Bon Dieu !

 

Oh, elles germeront ses pensées

dans le terreau d’un nouvel an ;

mais quelles sont les priorités

des hommes et de Dieu, maintenant ?


24.  – D’une pluie divine –

 

Une maison de pierre, de verre et de soleil,

avec deux ânes qui broutent devant la porte ;

oui, un “chez nous“ paradisiaque en quelque sorte,

rempli de fleurs sauvages, de mésanges et d’abeilles…

 

et ton regard qui chauffe un intérieur douillet,

et ton sourire qui ruisselle sur les murs,

tes cheveux qui dansent sur les vagues d’azur

et ton souffle chaud toujours là pour m’apaiser !

 

Une marre, des joncs, des grenouilles et des oies,

des poules, des lapins, un gros chêne à côté,

une fontaine, une cabane, trois figuiers,

deux chiens qui jappent aux papillons et notre chat…

 

et ton regard qui chauffe un intérieur douillet,

et ton sourire qui ruisselle sur les murs,

tes cheveux qui dansent sur les vagues d’azur

et ton souffle chaud toujours là pour m’apaiser !

 

Quelques champs d’avoine, de luzerne, un bosquet,

une pièce à vivre ouverte sur la prairie,

une cheminée pour ensoleiller nos nuits,

du bois clair jusqu’au fond de nos chambres à coucher…

 

et ton regard qui chauffe un intérieur douillet,

et ton sourire qui ruisselle sur les murs,

tes cheveux qui dansent sur les vagues d’azur

et ton souffle chaud toujours là pour m’apaiser !

 

Un banc de mousse pour que nos soirées d’été

soient à la belle étoile tendres et parfumées ;

surtout pas de barrière en ce havre de paix

pour que les anges y volent en toute liberté…

 

et ton regard qui chauffe un intérieur douillet,

et ton sourire qui ruisselle sur les murs,

tes cheveux qui dansent sur les vagues d’azur

et ton souffle chaud toujours là pour m’apaiser !

 

Et puis de la musique, des rires et du vin,

et des saisons joyeuses qui pendent à la treille ;

sur les étagères, enfin, des tas de merveilles

que nous ramènerons des horizons lointains…

 

et ton regard qui chauffe un intérieur douillet,

et ton sourire qui ruisselle sur les murs,

tes cheveux qui dansent sur les vagues d’azur

et ton souffle chaud toujours là pour m’apaiser !

 

C’est ainsi qu’il prend vie, dans un coin de mon âme,

le nid que je désirerais t’offrir, ma femme ;

la fleur d’arc en ciel est ici longue à germer

mais une pluie divine peut tout faire pousser !


25.  – La face cachée du miroir

 

Je n’ai de hâte que de rentrer,

sentir son souffle à mes côtés,

ses mains brûlantes m’enserrer…

mais jamais hâte de vous quitter !

 

Dès que la lune réapparaît

aux lucarnes des cabarets,

lorsque la poursuite s’anime,

je déboutonne mon sac de rimes

 

et je vois luire dans vos yeux

ces paysages fabuleux

où des métaphores de vent

font cligner vos sourcils d’enfants !

 

Je suis poète-saltimbanque

et ce peu d’azur qu’il vous manque

je vous le sers sur un plateau

beurré d’ambroisie et de mots !

 

Je suis, au plus froid de l’hiver,

tenu de rendre compte, en vers,

des bruits de la terre et des cieux ;

comme si j’étais gardien du feu…

 

j’y prends grand plaisir et m’amuse

à courser les astres et les muses,

et si parfois il pleut, il tonne

sur vos douces soirées d’automne

 

c’est qu’il nous vient un fait marquant

qui se rit de l’heure et du temps,

urgent, qui s’écrit et se clame,

qu’on le bénisse ou qu’on le blâme !

 

J’essaie de glisser un brin d’herbe,

un coquelicot dans le verbe…

et quelque chose de céleste

toujours à la pointe du geste !

 

Oui, toujours le texte m’enivre,

la scène est ma raison de vivre ;

je suis poète ex-galaxies !

là-haut, là-bas, ailleurs, ici…

 

mais voyez-vous je suis bien loin

parfois de mon nid et des miens ;

j’ai mal au cœur, j’ai mal à l’âme ;

même les poètes ont une femme !

 

Je n’ai de hâte que de rentrer,

sentir son souffle à mes côtés,

ses mains brûlantes m’enserrer…

mais jamais hâte de vous quitter !

 

alors apaisé, somme toute,

pour vous je reprendrai la route ;

pour vous, pour moi, allez savoir

qui se cache derrière le miroir !


26.  – Arithmétique appliquée

 

Nos cœurs halés allongés dans les fols herbages,

à même les guirlandes entrecroisées des cieux,

le livre de paix ouvert à la première page

et l’ivresse des cimes à fleur de nos cheveux,

 

l’air pur, qui cherchait à voler entre les mailles

de l’extase grande ouverte les parfums de nos corps

et Dieu qui somnolait dans la douce pagaille

des étoiles filantes et de son triste sort…

 

Nous avons pris le temps d’aller main dans la main,

de mêler fort nos doigts, de boire l’altitude,

d’aller le souffle lent au gré d’autres chemins ;

de fausser compagnie aux vieilles habitudes !

 

Là, plus de cauchemar et même plus de toux,

de hoquet frémissant sur le dos des alpages ;

le reflet scintillant des étoiles sur nos joues

et le livre ouvert… à la cinquième page !

 

Une couche, près d’un grand feu de pâquerettes,

deux edelweiss à la tête de nos désirs,

la rosée, suspendant ses fines gouttelettes

au goulot translucide d’un brillant devenir…

 

Voici que tout là-haut, dans cette exactitude,

en une arithmétique appliquée au jour J,

fleurissait à nouveau l’heureuse certitude

qu’un et un ne font qu’un au grand dam de la vie !


27.  – La constellation des pauvres gens comblés

 

Laissons venir la pluie, laissons venir les jours,

tous nos champs sont semés, c’est la nuit mon amour !

le semoir est rentré, le portail est ouvert

sur un ciel étoilé ; contemple l’univers !

 

Ecoute les grillons rire sous les acacias,

l’autan traîner sa cravate sur les lilas,

écoute ce que je n’ai pu te dire avant,

écoute puisque nous avons un brin de temps…

 

cela fait trop d’années que je n’ai pris ta main

et si parfois dans la hâte je prends ton sein,

la terre nous a volé jeunesse et courage !

s’il est encore temps d’en parler à notre âge,

 

si l’amour n’est pas mort rongé par l’habitude,

malgré l’exploitation qui nous rend la vie dure

j’aimerais tant voir briller en toi le bonheur,

qu’on rapproche ce soir et nos âmes et nos cœurs !

 

C’est bien souvent dans le creux d’une main ridée,

entre les plis du temps que germe le meilleur blé ;

il est facile au diable de semer ses chardons

sitôt que le gel a passé sur la moisson !

 

Ce soir, tu as vingt ans, c’est la nuit mon amour,

souviens-toi de l’enfant qui te faisait la cour !

revois-tu  la saison de la dive innocence,

le ciel, sur notre pré, qui paraissait immense ?

 

Toujours la terre et notre maigre devenir,

nous avons tant passé de saisons “sans sortir“

qu’il ne sera jamais plus l’heure de rentrer !

depuis combien de temps ne m’as-tu embrassée ?

 

Laissons venir la pluie, laissons venir les jours,

tous nos champs sont semés, c’est la nuit mon amour !

le semoir est rentré, le portail est ouvert

sur un ciel étoilé ; contemple l’univers !

 

Cette nuit, mon ange, c’est sur la voie lactée,

dans la constellation des pauvres gens comblés

que nous allons danser, du foin dans les cheveux,

les valses de nos vingt ans et puis la Java Bleue…

 

écoute déjà comme l’orchestre est joyeux !


28.  – Comblé soit celui… –

 

Celui chez qui s’épanouit la tolérance,

la fleur de paix, la critique et l’égalité,

celui-là connaît le frisson de la délivrance

et qui a l’esprit libre est un homme comblé !

 

Comblé celui qui prend, couché dans les herbages,

le temps de contempler l’horizon se mourant ;

qu’importe s’il est riche et qu’importe son âge,

comblé l’homme qui sait les couleurs du couchant !

 

Comblé qui a le mot qui flatte et qui caresse,

les lèvres humectées de désirs chaleureux ;

comblé qui ne connaîtra jamais la détresse

d’être face à l’amour et de fermer les yeux !

 

Comblé celui qui suit un sentier bien ardu

s’il siffle à chaque pas sous une pluie battante ;

qu’il aille bottes ferrées, qu’il aille pieds nus,

qu’importe si c’est toujours “plus haut“ qui l’enchante !

 

Comblé celui qui sait les vertus de l’espace

et la floraison des voies lactées oubliées ;

comblé celui qui croit connaître le palace

au sein duquel il boira son éternité !

 

Comblé l’édenté qui rit à l’ange qui passe,

le berger qui dort sous une épaisse pelisse ;

comblé le poète qu’une muse tracasse,

comblé l’abbé dès qu’il boit le sang au calice !

 

Comblé le philosophe, comblé l’agriculteur,

comblé l’instituteur, comblé le bûcheron ;

comblé celui dont le pain pétri de sueur

rassasie la tablée d’une douce chanson …

 

et comblée soit la femme des lendemains heureux,

elle qui donne la vie et veille sur le feu ;

comblée soit cette femme, j’en appelle au Bon Dieu,

cette femme qui passe la main dans mes cheveux !


29.  – Apaisé –   

 

“Apaisé“ c’est le mot, au regard de ce monde,

que pour quelques idées on brûle et on dégonde ;

“apaisé“ ; qu’apaisés soient tes rires et tes yeux

au regard de la main tendue du malheureux ;

qu’apaisée soit ton âme, qu’apaisés soient tes pleurs ;

en énormes brassées cueille des champs de fleurs !

toi qui manges à ta faim, toi qui dors sous un toit,

quand le soleil se lève il se lève pour toi !

 

“apaisé“…

 

Pour reprendre cette expression chère à ton cœur

“tu es en devenir“ mais c’est un dur labeur ;

les portes sont fermées ne te tourmente pas,

je suis sûr malgré tout que ton matin viendra !

fais confiance à demain ; “apaisé“ c’est le mot

même si l’alphabet d’aujourd’hui sonne faux !

les pierres emportées par le torrent vers la mer

connaissent un jour ou l’autre un nouvel univers !

 

“apaisé“…

 

Tu n’es encore, Fleur, qu’une rose en bouton,

tu t’épanouiras quand viendra la saison…

la saison des colchiques, la saison du muguet ;

la nature fait le printemps avant l’été !

“rien ne sert de courir, il faut partir à point“

si tu suis ton instinct tu es sur le bon chemin,

“apaisé“ c’est le mot, “apaisé“ c’est l’état

et l’heure qui trépasse travaille pour toi !

 

“apaisé“…

 

“apaisé“ c’est l’atout et c’est l’atout de cœur,

aie confiance en ton jeu, annonce la couleur,

ne laisse plus tes craintes s’envoyer en l’air,

bats les cartes tu es maître du tapis vert !

au grand jeu de la vie n’écoute plus le glas

qui persécute jusqu’à tes profonds ébats ;

mets de la joie, du rythme au fond de tes souliers

et tu entendras les cloches du bonheur tinter !

 

“apaisé“…

 

“apaisé“ ; qu’“apaisé“ résonne longuement

sur les flots enchantés de tes lèvres d’argent ;

qu’“apaisé“ soit le mot, le mot clé de ta vie,

qu’“apaisé“ t’ouvre les portes vers l’infini !

puise dans le sac pour sortir la bonne lettre…

et si ce n’est pas sûr, c’est quand même peut-être !

 on a vu tant de fois le vent tourner sa veste ;

crois en toi, belle Fleur, le ciel fera le reste !

 

crois en toi, belle Fleur, le ciel fera le reste !


30.  – Sur les ailes de l’Autan

 

Je n’ai aucune envie d’écrire le mal-être,

les jeunes des cités, les voitures en feu,

les vols à la roulotte, ni tous ces autres jeux

qui font imploser l’âme et exploser la tête !

 

J’ai passé l’âge et ne suis de cette culture

où tout est stérile à peine sorti de l’œuf !

la police m’emmerde, mais je n’en veux aux “keufs“

au point de caillasser des frères de biture !

 

Je ne suis armé que de rimes et ne me drogue

que d’un éther dont même les savants bucoliques

n’en savent le numéro de masse atomique ;

un éther sous lequel je m’envole et je vogue

 

les jours de mauvais temps, du fond de mon fauteuil,

sans jamais ressentir le moindre négatif ;

au gré de l’évasion je tripe positif ;

je câline les muses et file mes recueils !

 

Loin de moi tous ces rimailleurs qui crient haro

sur une société qu’ils croquent à pleines dents,

et dont les écrits ne sont que charbons ardents,

et la violence l’air de leur eldorado !

 

La notion “d’être“ poète connaît un dur déclin

au point que les anciens, qui savaient toutes choses,

passent pour des barjots en tout état de cause !

j’éprouve quelques craintes quant aux rimes de demain !

 

Est-ce une tare alors si j’écris au passé,

si je stoppe mon vol au temps des souvenirs,

si les vers d’aujourd’hui ne me font plus frémir,

si mes muses ont les cheveux blancs, les yeux plissés ?

 

Laissez-moi ce refuge, laissez les fleurs d’antan

sur les robes gonflées des jeunes lavandières

s’épanouir, mêlées aux nouvelles prières

qu’emportent vers les cieux les ailes de l’Autan !

 

Laissez-moi vous décrire, en toute simplicité,

ces couleurs qui jadis savaient vous rendre heureux !

alors qu’aujourd’hui tout est irrévérencieux,

ayez un regard pur sur les saisons passées !

 

écoutez mes poèmes chanter en votre esprit !

la seule mode qui vaille est celle du cœur !

écoutez mes poèmes faire l’éloge du bonheur,

puis changez de saison si le cœur vous en dit !


31.  – Laissez venir à moi les petits enfants

 

Laissez venir à moi les petits enfants

qu’ils sachent une fois ce qu’est la poésie

quand sur les planches se marient la comédie,

la tragédie en robes et couronnes de vent,

 

en illusions perdues, en espoirs retrouvés,

en poings levés, en larmes, en sourires en coin,

en embrassades franches, en coups d’œil et de reins,

en transes idylliques, en mots en chapelets !

 

Laissez venir à moi les petits enfants

qu’ils emmènent les corbeilles de fleurs des champs

et qu’ils jettent au poète les yeux étincelants

de l’innocence qu’ils croquent à pleines dents !

 

Laissez-les approcher, la bête ne mord pas !

elle n’a plus de croc mais de trop vieilles dents !

c’est pour cela qu’elle bave, pour cela seulement !

le reste n’est que fausse vie ou faux trépas !

 

Laissez-les prendre le frais quand tombe le soir,

que les nues affamées dévorent le mensonge,

que la poésie vraie perle aux lèvres des songes !

laissez-les écouter, laissez-les s’émouvoir !

 

Laissez venir à moi les petits enfants ;

demain, parmi ces drôles, nous viendra un poète !

par les cieux, à nouveau, ce sera jour de fête

et la terre décrira son cercle en chantant !

 

Laissez venir les enfants, même en nombre infime,

qu’à travers mes veines ils voient le flot de la rime,

qu’ils voient s’égrener les syllabes, qu’ils les comptent

comme les moutons en enfilade à la tonte !

 

Ne laisseriez-vous qu’une seule âme approcher,

qu’il me semble déjà que tout serait gagné !


32.  – Devis

 

Le mort est englouti,

le vivant à zéro,

les nuages s’emmerdent

et les vents en furie

soufflent aux matelots

de naviguer sur l’herbe !

 

Grand Dieu, rien ne va plus,

les saints montrent leur cul

à travers l’arc en ciel ;

grand boss, rien ne va plus,

notre terre est foutue,

tout n’est que haine et fiel !

 

L’écolier n’attend plus

les quatre heures du goûter

pour défaire son cartable !

– tout rêve est suspendu –

le voyez-vous graver

son prénom sur la table ?

 

Et l’étudiant à qui

l’on vante Spinoza

“le refus des contraintes“,

jeunesse qu’on applaudit

matraque à bout de bras

quand elle chante sa complainte !

 

Grand Dieu, rien ne va plus,

les saints montrent leur cul

dans les rais de lumière ;

grand boss, rien ne va plus,

notre terre est foutue ;

entends-tu la prière

 

du poète à qui l’on

interdit de baiser

le vieux croupion des nues…

et ses muses à qui l’on

coupe court le sifflet

et le fruit défendu ?

 

Non, l’esprit ne vaut rien

et le corps ne vaut plus

qu’une soupe d’orties,

de la bouillie pour chien,

des sourires de rues,

de la fausse modestie !

 

Que reste-t-il encore

dans le froc du chasseur,

du vieux porte-drapeau ?

une bien maigre flore,

une boîte sans cœur,

un grand vide et des os !

 

Grand Dieu, rien ne va plus,

les saints montrent leur cul

du grand balcon céleste ;

grand boss, rien ne va plus,

la planète est foutue,

comme l’espace et le reste !

 

Oui, je suis dégoûté

par tant d’absurdité,

par tant de sècheresse !

jamais vous ne serez

là pour me voir crever,

croyez en ma promesse !

 

Sur la terre sacrée,

la cendre sur la face,

du blanco sur nos noms,

près d’elle je suspendrai

dans l’extase et la grâce

la paix à nos lampions !

 

Sur les ruines humaines,

à grands flots d’encre rose,

fier, je rebâtirai

bien des saisons sereines,

sans sueur et sans pause,

puis je m’effacerai !

 

je suis « véner »… mais la

nuit saura me calmer…


33.  – L’étoile inconnue

 

Un peu de vin, un peu de pain, un peu de feu,

un peu de temps à tuer sous un grand ciel bleu ;

un peu d’amour, mais trop n’en faut pour être heureux !

un peu de jour, un peu de nuit et le Bon Dieu !

 

Mais le Bon Dieu, point trop n’en faut pour vivre en paix,

point trop prier pour apprécier la liberté ;

un peu d’air pur, un peu d’alcool et de tabac ;

un peu d’originalité dans le cabas !

 

Mais point trop d’excentricité en société,

l’exubérance nuit tellement à satiété !

de la simplicité, une bourse d’écus,

gratter pour les bourgeois la guitare dans la rue !

 

Mais point trop gratter quant à devenir cigale,

ni jamais se vanter de trop qu’on se régale

à suivre les rayons de soleil dans leur course,

et moins, pour un empire, vendre l’eau de sa source !

 

Du vélo, mais sans trop, des roulades dans les champs

pour contrer sans complexe toute fuite en avant,

et toujours, près de soi, ses enfants, ses amours

et son vieux pantalon à côtes de velours !

 

Et n’être, pour finir, d’aucun gouvernement,

n’avoir pour seul précepte que son âme d’enfant !

mais d’une âme d’enfant jamais trop il ne faut…

ni jamais pour l’idée se conduire en héros !

 

Laisser glisser l’ADN aux vents du destin,

et sourire aux angelots comme aux diablotins ;

accepter comme il vient l’automne ou le printemps,

se dire qu’on est juste un homme quelques temps…

 

accepter comme ils viennent et l’hiver et l’été

sans vouloir à la course des astres déroger ;

se dire qu’on est juste un homme quelques temps…

une infime poussière dans l’infiniment grand !


34.  – Adjonction de sel

 

Ce soir j’ai renvoyé mes muses chez leur mère.

Elles sont si bruyantes ; affectueuses quand même !

je les ai congédiées pour avoir un peu d’air ;

ce soir, ni encre, ni plume, ni vers, ni thème…

 

je consacre ma nuit à cet ange terrestre

dont je vous ai déjà dépeint les plumes d’or,

les yeux écarquillés, les parfums et le geste,

le mot, la chevelure, comme le teint de son corps !

 

Un ange qui n’entrera pas par la fenêtre

couvert d’un diadème arborant la croix de paix,

mais dans ma nuit profonde je verrai apparaître

une fine silhouette drapée de beauté !

 

Un jour, l’esprit des vignes, avec qui je causais

de la pluie, du beau temps, des sarments, des gelées

et buvais son savoir comme du petit lait,

me parla de ces anges qui battent le pavé,

 

qui sont un peu sur terre comme on est en vacances,

toujours la fleur aux lèvres, le bonheur à la main,

qui vont le pas léger en une dive insouciance ;

anges qu’on peut croiser au détour d’un chemin.

 

Quoi que cela soit rare il m’assura pourtant

qu’ils “s’attachent“ parfois et l’on connait alors

le langage des eaux comme celui du vent,

bien des musiques folles et bien d’autres trésors!

 

Je fis mine d’acquiescer, d’un mouvement de tête,

car pour l’esprit des vignes j’ai beaucoup d’affection,

beaucoup de respect, mais n’étant nullement en quête

d’ange, excellente qu’elle soit, ni de démon,

 

je portais à ses dires quelque incrédulité.

Les anges étant au ciel et les diables en enfer,

tout m’était blanc ou noir, tout me semblait rangé ;

les hommes sur la terre et les autres en l’air !

 

Seulement, avant, avant hier, entre chien et loup,

– théorie et pratique se voulant différentes –

ni noir ni blanc, j’appris que le monde était flou,

et ce pour mon plus grand bonheur évidemment !

 

Un ange, il y a trois nuits, vint toquer à ma porte ;

les muses, je vous l’accorde, jalouses un tantinet,

jetèrent leur venin et claquèrent la porte…

et l’ange de m’étreindre dans un cocon douillet !

 

Comprenez que ce soir, comme l’ange revient,

je ne sois guère enclin, amis, à versifier ;

ce soir, ivre d’amour, sur un autre chemin,

en quelque autre quatrain je repeins ma soirée !

 

Ce soir mes muses font la causette à maman ;

elles sont si bavardes, j’ai tant besoin de paix !

elles boivent le thé, là-haut, au firmament…

bien, je dois vous laisser pour faire le café…

 

nous reprendrons un jour ces dires scientifiques

car la clochette s’époumone dans l’entrée ;

j’ai rangé l’encrier, les idées, le lexique,

permettez-moi à présent de la faire entrer…

 

à ma douce « angèle » je consacre la soirée !